Barcelona

Abajo, hacia el puerto y el mar la ciudad se despereza entre la bruma del amanecer. La luz de enero envuelve la mañana de irrealidad. Al pasar cada mañana sobre el viaducto no puede evitar aflojar el paso y dejar que su mirada se pierda hacia el este, hacia el mar y la bruma. Un pensamiento acude a su cabeza, primero le divierte, luego se sorprende y acaba asustándose. Que buen lugar para un suicida, piensa, mientras sus ojos buscan el tráfico que discurre pesado bajo el viaducto. El pensamiento le acompaña unos metros, unos minutos. Justo hasta el momento en que sus pasos son tragados por la tierra. La escalera que conduce hasta la estación de metro le recuerda durante un instante la novela de Verne. Pero la ciudad no es Islandia, nada más lejos de las soledades nórdicas que la humanidad que entra y sale de los vagones por oleadas. El hombre gusano, el hombre lombriz. Deshecha la comparación al instante. No, no es la correcta. Los túneles del metro son las venas de la ciudad y se siente leucocito, o como quiera que se llamen, llevan el oxígeno por todo el cuerpo, minúsculos pero necesarios, invisibles pero insustituibles. Es allí mismo y en aquel mismo instante, pero parece otro mundo y otra época. En un metro cuadrado se entabla una lucha cuerpo a cuerpo de desconocido a desconocido. Un bandazo traicionero le devuelve a la realidad, alguien se abalanza encima. Nadie dice nada. Quizá a lo largo del día sea el cuerpo que sienta más cercano y, sin embargo, nunca intercambiarán una palabra, si acaso una esquiva mirada buscando una luz en los ojos del otro, un signo de vida al otro lado de un espejo inerte. El trayecto termina, un nuevo huracán humano se dispone a sustituir al anterior. Afuera la ciudad parece otra, gente en movimiento, la luz, los sonidos, la rutina, la ciudad.

 

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